Al final van a tener razón los poetas

Voy a operarme a corazón abierto

hasta que consiga sangrar unos versos

que respiren amor.

Me asusta pensar que puedo vivir sin ellos

y haya conseguido dar de sí el oxígeno 

que me dejaste en tu último adiós.

Pero es que no puedo pedirle poesía al corazón

si eres tú mi antología.

No puedo rezarle a diez mil religiones

si en ti se encuentran los motivos 

por los que arrodillarse. 

Madrid se sigue muriendo de ganas cada noche

de abrazarte las tormentas en los días más nublados.

Y sigue viviendo cada día

por las ganas que le creas un segundo después

de volver a la vida.

Sigues siendo mi último beso

antes de olvidarme al sueño

y aunque hace tiempo que no sé de eso,

tengo que admitir 

que desde que te vi

vivirte es soñar con los ojos abiertos.

Y te juro que me estoy inventando verbos

para hacer justicia a esta maldita sonrisa.

Al final van a tener razón los poetas,

y las mejores letras

sólo lloran 

cuando reina la tristeza.

Pero sé que es 

porque no han tenido el placer

de hacerte sin papel.

Así que

qué van a saber ellos de poesía

si versarte es lo más cerca que han estado de tocarte.

Poesía no eres tú, amor

poesía es lo que haces con mi vida.