En el izquierdo
textualmente.
Siempre que escribo
tengo la sensación de que algo lo
separa de sus latidos.
Es como si mi dedo corazón derecho
quisiera amansar el miedo
del hermano que se esconde en el lado opuesto.
Y se le antoja imposible.
Pareciese como si entre ellos
hubiera una lámina fina y transparente
simulando la claridad de un reflejo al
mirarse en un espejo.
Roto.
Como los sueños.
Muevo mis yemas
y no me llego a morir de vida.
Y ésta se encoge y acelera el pulso,
se estrella contra una distancia
infinita
vertical,
existente
como las vías de tren a las que me he
tirado
-por despecho-
para verte.
Pero se rompe cuando me adentro
en lo más superficial de mi cuerpo
porque en el fondo
hay demasiada gente esperando
a que vengas tú a tocarlo.
Déjales,
están todos muertos de sueños
y yo me evado metiéndome los dedos
salpicando el suelo de tu portal
debido a mi bulimia emocional.
Lo siento,
me estoy quedando en los huesos de
tanto querer tocarme
y no encontrarme el pecho.
"Roto.
ResponderEliminarComo los sueños".
Y qué bonito. Y qué perfecto.
Qué bonito que a alguien le parezca perfecta una rotura :)
EliminarUn besito.
A veces parece que el corazón está fuera del pecho y por más que intentamos colocarlo dentro no hay forma. Supongo que llega un momento en que sin que lo intentemos él sólo se vuelve a colocar en su sitio.
ResponderEliminarSalud
Mientras se te salga el corazón por su boca, no vamos mal.
Eliminar:)